Gay & Bisex
Finalmente tu 2
di
MASQUARATE
12.11.2026 |
789 |
1
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Poi entrò e chiuse la porta, lasciando Sergio solo nel soggiorno, con il cuore che batteva troppo forte e la sensazione netta, per la prima volta, che qualcosa tra loro si fosse appena..."
Sergio rimase sul divano ancora un quarto d’ora dopo che la porta si era chiusa. La bottiglia di birra era vuota da un pezzo, il televisore ancora spento. Sentiva il rumore del motore di Fabio che si allontanava nel cortile e poi il silenzio dell’appartamento, più pesante del solito.
Si alzò. Sistemò i cuscini senza motivo, lavò le due bottiglie, controllò che le luci del bagno fossero spente. Gesti automatici. Ogni tanto il telefono vibrava sul tavolo e lui lo guardava di sfuggita, sperando e non sperando che fosse Fabio.
Alle nove e quaranta arrivò il primo messaggio.
Fabio: È carino. Un po’ troppo muscoloso per i miei gusti, ma carino. Stiamo per ordinare.
Sergio fissò lo schermo. Rispose dopo qualche minuto, più per abitudine che per altro.
Sergio: Bene. Divertiti.
Fabio: Tu che fai?
Sergio: Niente. Mi rilasso.
Non era vero. Aveva acceso la tv, cambiato tre canali e spento di nuovo. Adesso stava in cucina a fissare il frigorifero aperto senza prendere niente. Il pensiero di Fabio seduto di fronte a un altro, a ridere di cose che di solito raccontava a lui, gli stringeva lo stomaco in un modo che non gli piaceva. Non era gelosia. Non poteva esserlo. Era solo… fastidio. Fastidio per come Fabio si lanciava sempre a capofitto, per come sembrava non accorgersi che quelle sere insieme, ultimamente, erano l’unica cosa che a Sergio andava davvero di fare.
Alle undici e un quarto arrivò un altro messaggio.
Fabio: Sto tornando. È stato ok, ma niente di che. Ho detto che avevo sonno.
Sergio lesse due volte. Poi tre. Il sollievo che gli si allargò nel petto fu così improvviso da farlo quasi ridere di se stesso. Spense la luce della cucina e tornò in soggiorno, si sedette sul bracciolo del divano come se non stesse aspettando.
Quando sentì la chiave nella serratura erano le undici e ventotto.
Fabio entrò con la giacca ancora addosso e i capelli un po’ spettinati dal vento. Si fermò sulla soglia del soggiorno quando vide Sergio ancora lì.
«Non dormivi?»
«No.» Sergio alzò le spalle. «Non avevo sonno.»
Fabio si tolse le scarpe, le lasciò cadere vicino alla porta e si avvicinò. Odorava di fuori, di freddo e di un profumo che non era il suo. Sergio lo notò subito e, senza volerlo, strinse un po’ la mascella.
«Com’è andata, davvero?» chiese.
Fabio si lasciò cadere sul divano, vicino a lui, più vicino di quanto fosse necessario. La spalla sfiorò quella di Sergio.
«Niente di speciale. Parlava solo di palestra e di proteine. A un certo punto mi ha messo una mano sulla coscia sotto il tavolo e io… non so. Non mi andava.» Fece una pausa, lo sguardo basso. «Gli ho detto che preferivo andare piano. Poi ho inventato la scusa del sonno.»
Sergio annuì. Non disse “meglio così”, anche se le parole gli premevano sulla lingua. Invece restò in silenzio, sentendo il calore di Fabio accanto a sé, il modo in cui il ginocchio di lui premeva di nuovo contro la sua gamba, stavolta più fermo, più consapevole.
«Sei strano,» mormorò Fabio dopo un po’. «Da qualche giorno. Quando parlo di questi appuntamenti ti chiudi.»
«Non mi chiudo.»
«Sì che lo fai.» Fabio si girò verso di lui. Erano così vicini che Sergio vedeva le ciglia di Fabio, il piccolo neo sotto l’occhio sinistro che conosceva da sempre. «Ti dà fastidio che esca?»
La domanda era diretta. Troppo. Sergio sentì il cuore accelerare e odiò la sensazione.
«No,» disse. «Mi dà fastidio che ti accontenti di gente che non ti merita. Che torni a casa deluso ogni volta. Tutto qui.»
Fabio lo guardò a lungo. Non sembrava convinto. Un angolo della bocca gli si sollevò, quasi un sorriso, ma gli occhi restavano seri.
«Ok,» disse piano. «Allora… grazie. Per avermi aspettato, comunque.»
Non si mosse. Né lui né Sergio. Il divano era stretto, le gambe si toccavano per tutta la lunghezza e nessuno dei due fece il gesto di allontanarsi. Fuori si sentiva solo il rumore lontano di una macchina che passava.
Sergio deglutì. Aveva la bocca secca.
«Fabio…»
«Sì?»
Non sapeva cosa voleva dire. O forse lo sapeva e non aveva il coraggio. Alla fine si limitò a scuotere la testa.
«Niente. Vai a dormire. È tardi.»
Fabio rimase ancora un secondo, poi annuì. Si alzò lentamente, come se anche a lui costasse staccarsi. Arrivato in corridoio si fermò, la mano sulla maniglia della sua stanza.
«Sergio?»
«Mh.»
«Se non ti va che esca… puoi dirmelo. Davvero.»
Poi entrò e chiuse la porta, lasciando Sergio solo nel soggiorno, con il cuore che batteva troppo forte e la sensazione netta, per la prima volta, che qualcosa tra loro si fosse appena spostato di qualche centimetro. E che non sarebbe tornato al suo posto.
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Vi invitiamo comunque a segnalarci i racconti che pensate non debbano essere pubblicati, sarà nostra premura riesaminare questo racconto.
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